Brücken werden zu Zufluchtsorten
Am Abend meines Lebens als Süßwasserangler lässt meine Leidenschaft für die Suche nach Fischen unaufhaltsam nach. Die frühen Morgenstunden, die "Morgendämmerung des Anglers", wie René Fallet sie treffend beschreibt, die nur ihm gehört, weil sie so viele Emotionen und subtile Freuden mit sich bringt, sind nicht mehr Teil meines Terminkalenders. Ebenso wenig wie die langen Dämmerungen, in denen es nicht aufhört zu dämmern und man hofft, dass die schönsten Forellen aus ihren tiefen Verstecken kommen. Weit entfernte oder unebene Strecken haben nicht mehr den Reiz, den ich ihnen in meiner Jugend zugeschrieben habe. Die Brücken sind zu meinen Zufluchtsorten geworden und ich fische nur einen Steinwurf von ihnen entfernt. Ich fische mit der Trockenfliege flussaufwärts und mit der Nassfliege flussabwärts.
Forellen und Elritzen
Als ich ein kleiner Junge war, ein kleiner Fischer, beobachtete mich meine Großmutter, eine pragmatische Frau, am Ufer des Baches, während sie ihre Kuhherde hütete. Damals, an der Grenze zwischen Velay und Haut-Vivarais, spülten die Nebenflüsse des Lignon ihr kühles Wasser durch die Felder. Die Wiesen wurden bis zum Rand des Flussbetts gemäht und von parasitärem Laub befreit, und die Bäche und Rinnen wurden regelmäßig gehackt. Forellen und Elritzenbanden fühlten sich in diesem günstigen Lebensraum wohl. Ich hatte die Anweisung, mich nicht vom Ende der Wiese zu entfernen, um meine Heuschrecken in die Strömung oder unter das Wildkraut zu tauchen. Schon bald überschritt ich die Grenze und jedes Mal, wenn ich zurückkehrte, wurde ich heftig ermahnt. Schon lange ruft mich niemand mehr an, um mich zur Umkehr zu bewegen. Ich würde so gerne die Stimme meiner Großmutter hören und sehen, wie sie lächelt, wenn ich meinen Angelkorb auspacke.
Eine lange Reise am Wasser
Während meines Lebens am Wasser war ich immer fasziniert von der Entdeckung, von den Uferpassagen, die ich noch nicht betreten hatte, von dem wunderbaren Floß, das ich jenseits des Mäanders erblickte. Noch eine Stunde, noch zwei Minuten, noch ein Wurf ... Heute, als Fischergroßvater, stelle ich meine Kunstköder in der Nähe der Brücke von Tence, der Bastion des Velay, auf, aber wenn um 16 Uhr die Glocke läutet, verlasse ich die Strecke. Ich verstaue die Ruten sorgfältig in ihrem Futteral und hänge meine Regenhose im Schuppen auf. Meine Kleider riechen nicht mehr nach Fisch und meine Fliegenboxen stehen brav in ihren Regalen. Ich träume noch nicht von einem Klappsitz und einem Bissanzeiger. Doch die lange Reise, die meine Fliegen seit meiner Jugend "dessus rivière et sus estan" unternommen haben, nähert sich langsam ihrem Ende.
" Aber wo sind der Schnee von damals und die Damen von damals?"
In meiner Schulschwänzerei wurden die Verse von François Villon mit Kreide geschrieben. Trotz der Widrigkeiten der Zeit lese ich sie mit Vergnügen wieder.
