Die Geste des Fliegenfischers
Das Besondere am Kunstfliegenfischer ist seine Geste. Sie ist von künstlerischer Größe und millimetergenauer Präzision, manchmal geschmeidig, manchmal bissig, aber immer elegant. Vergessen sind die Mühle der festen Trommel, der Wurf unter der Rute, der ausgedrehte Arm[1] - Gesten, die man auch bei anderen Fischen findet. Hier ist alles nur Feinheit und Gefühl, alles strebt nach einer majestätischen Kurve. Die Rute des Fliegenfischers, die Peitsche, wie dieses edle Werkzeug, das durch die richtige Verdünnung des Riemens das Toupet über die Mähne von Raubtieren oder Pferden schnalzen lässt, verlangt vom Angler eine unveränderliche Gestik. Vom weichen Reißen bis zum geraden Auszug hängt alles vom Takt und der Blockierung des Seidenwegs ab. Wie beim Bogen eines Geigers müssen die Haltung und die Amplitude der Bewegungen perfekt beherrscht werden, um die Fliege, diesen verräterischen, mit Federn bekleideten Angelhaken, zu ihrem Ziel im Wasser zu führen.
Eine erhabene Geste! Was das Lernen betrifft, so sind Führer, Initiatoren oder erfahrene Funktionäre unerlässlich, um das Werk hundertmal zu wiederholen. Und tausende Male die Fliege auf der Strömung oder dem Flussbett.
Erste Schritte beim Fliegenfischen
Meine ersten Schritte als Fliegenfischer machte ich im Alter von zwanzig Jahren, zu einer Zeit, als nur Federhüte in Mode waren. Damals war Fasanenschmuck, der vorzugsweise vom Hals eines Goldenen Männchens oder einer Lady Amherst stammte, die Mode der Angler. Die Kopfbedeckung war elegant verziert und man sah sie ihre Ruten aus gespaltenem Bambus in den sauberen Gewässern der Haute-Loire, Departement 43, ausbreiten. Es kam vor, dass ich sie bei zufälligen Begegnungen an den Ufern des Lignon oder der Dunière unauffällig beobachtete, mit bewundernden und neidischen Blicken.
Mein Cousin und ich, die wir schon seit unserer Kindheit an Bächen und Flüssen zusammenarbeiteten, beschlossen, den Schritt zu wagen, als die Fliegenruten aus Glasfaser in Frankreich auf den Markt kamen. Die teuren Floretts von Pezon und Michel, die wir in den Schaufenstern von Manufrance in St. Etienne ausgestellt hatten, wurden zu dekorativen Relikten degradiert.
Ein mühsamer Lernprozess
Das Initiationshandbuch von Pierre Popoff unter dem Arm, war es ein mühsamer Lernprozess. Die Fliegenruten aus Conolon waren gutmütig, vielleicht zu weich. Die Seide und das Vorfach blieben in der Luft hängen. Es war eine Frage der Gestik, ob man die Fliege am Ende der Schnur sanft landen konnte, und die fantasievollen Drehungen, die wir unserem Handgelenk gestatteten, erwiesen sich als sehr schädlich. Die von Pierre Popoff in seinem 1967 bei Bornemann erschienenen Buch "A.B.C. de la pêche à la mouche" empfohlene Haltung trug auf ihre Weise dazu bei, dass der Wurf zufallsbedingt war: " ... Ellenbogen ohne Steifheit am Körper anliegend ..." Unbequem und ungenau!
Auf der Wiese oder dem Ententeich kam es selten vor, dass die Fliege richtig am Ende des Vorfachs landete. Die ersten Imitationen, die aus Stopfbaumwolle gefertigt wurden, waren grob und zottelig und hielten dem Klappern der Seide nicht stand. Es folgten Anfänge in Flüssen mit vielen Hängern und vielen Nylonverwicklungen. Wir hatten viele enttäuschende und ärgerliche Angeltouren.
Große Freuden am Wasser
Doch eines Tages, an einem schönen Frühlingsmorgen, nach der x-ten Landung auf einer sehr klassischen glatten Oberfläche, kam eine hübsche, mitfühlende Forelle und pflückte meine rotbraune Spinne mit rotem Körper, dort, fast in meinen Füßen.
War das genug, um mein Lernen zu bestätigen? Nein, denn auch 50 Jahre später, nach Jahrzehnten der Praxis, ist mein Handeln immer noch verbesserungswürdig.
Aber ich bleibe dabei, die Seiten von Pierre Popoff abzublättern, und danke dem Autor für die Klarheit der meisten seiner Ratschläge. Und ich gebe gerne zu, dass er mit dem letzten Absatz richtig gelegen hat:
"Ich hoffe, dass es für Sie der Beginn einer langen Reihe großer Freuden am Wasser sein wird. "
